VIII

La poesía, como un vestido,
oculta con elegancia suprema
las delicadezas sublimes del alma,

sus volcanes, sus llanos y sus mares,
a fin de sólo entrever

claroscuros y siluetas

y seducir no sólo al alma

sino a la inteligencia.

Así mi alma y mi amor
no se prestan a la desnudez,
serían simples esperpentos
bioquímicos y neuronales.

¿Para qué aferrarse a la realidad
cuando podemos crearla,
vestirla y adornarla
de aquella belleza
solamente humana?

El tiempo, una dimensión,
adquiere sentimiento al ser vida,
al ser muerte,
al ser la única posesión

y la más falsa,
la más amada,
la que nos crea,
la que nos mata.

He aquí mis esperpentos,
heme aquí vistiéndolos
de mi tiempo y de mi aliento,
para que entiendas, amor,
todo lo que siento.